Блин, хочу еще спать.. – подумал я, просыпаясь от яркого луча солнца, бьющего прямо в глаза сквозь желтое лобовое стекло. Машины на стоянке уже шумят, поднимая пыль над всей стоянкой – братва начинает расползаться по городам Великой России. Справа от меня в большой, высокой кабине старого Актроса сидит усатый мужик лет сорока с веселыми глазами, круглым лицом и большим пивным животом…
-Да, парень, везет тебе! – кричит он, широко улыбаясь, - ездишь на этом «звере» по трассам, в нем даже спалки нет. Спать же неудобноJ Как же ты?
-Человек такая скотина, ко всему привыкает – ответил я, выпрыгивая из кабины и разминая затекшие ноги.
-Ты куда идешь? – спросил мой веселый сосед.
-Я? Домой, в Саратов… С Москвы чапаю..
-А я в Нижний..
-Новгород? Зачем в Шацк заперся? Почему не пошел по «семерке»?
-Ха!! Я в Нижний Тагил!
-Мда… Далековато ещеJ
-Угу! Слушай, забирайся ко мне, вместе позавтракаем… одному скучно.
-Хорошо, только приведу себя в порядок.
-Валяй! С меня чайJ
Умывшись холодной колодезной водой, я окончательно проснулся. Машин на стоянке осталось мало. Я приехал в 4 ночи, поэтому продрых до 9 часов. Я всегда стараюсь ночевать в Шацке, когда еду из Москвы.
Шацк – это небольшой городок Рязанской области, удобно расположившийся на М 5. Как и все города, живущие у оживленных трасс, он выживает в наше время в основном только за счет дальнобойщиков. Жители этого городка либо держат кафе, либо стоянки для большегрузов. Эти две вещи просто необходимы нам. Мне, как и всем дальнобойщикам, приходится останавливаться на ночевку. И как выручают эти стоянки. Можно, конечно, остановиться и лечь спать у дороги, но гораздо безопаснее и проще отдать полтинник за место на стоянке. К твоим услугам душ, кофе и всевозможная снедь. Да и за груз не надо бояться. А как приятно с утра сходить перед дальней дорогой в кафе. Хоть капля домашнего уюта в этой безумной жизни на трассе.
И вот, забравшись в огромную и просторную кабину Актроса, я наконец поближе познакомился с весельчаком.
-Николай Иваныч – сказал он, протягивая мне огромную ладонь
-Витек – ответил я и почтенно пожал руку.
-Ты чай сладкий пьешь?
-Нет.. – тут я осекся и вылетел из кабины. Иваныч недоуменно смотрел на меня.
Пулей влетев в своего желтого Бычка, я забрался в рундук и, немного порывшись, нашел сумку с провиантомJ. Летом я редко беру в рейс еду, но мо бабушка испекла пирожки и я не смог отказаться. Взяв пакет с пирожками, я вернулся к соседу и горячему чаю.
-Ааа! Вон ты что!!!- усмехнулся Иваныч.
-Да, домашние – ответил я, раскладывая содержимое пакета на импровизированный столик.
Иваныч был типичный сибиряк: большой, мощный, с добрым славянским лицом и «загаром дальнобойщика», то есть загоревшее лицо, грудь и обгоревшая левая рукаJ В общем он мне жутко напоминал Вини-Пуха из старого советского мультфильма, не хватало только песни: «В голове моей опилки..»J Ему было 43 года, несмотря на огромную разницу в возрасте, мы быстро нашли общий язык.
-Тебе сколько лет? – поинтересовался он.
-девятнадцать..
-Ненормальный! В твоем возрасте отдыхать надо, с девушками гулять, а ты геморрой на трассе зарабатываешь!..
-Да скучно мне дома. Девушки у меня нет и вообще…
-Скоро женишься… - сообщил мне Иваныч, немного подумав.
-??? С чего ты решил?
- Максимум погуляешь 1 год. Я был таким же в свои 20 лет. Ты будешь работать как проклятый до тех пор, пока не найдешь достойную замену своей работе. А переплюнуть такую бешеную работу как правило может только женщина..
-Не соглашусь! Трассу я не брошу ни за что и никогда!!
-Ха-ха-ха,- прыснул он, - посмотрим, посмотрим…
-Ты то сам когда женился? – спросил я с некоторой злостью, увидев наконец кольцо на безымянном пальце.
-Это память о моей жене…
-Извини! - остановился я
-Ничего страшного. У меня о ней остались только хорошие воспоминания… и дочь.
-Сколько ей?- поинтересовался я.
-Восемнадцать.. Вылитая мать…
Настроение упало… Я постарался замять беседу про жен